Тихо плака Септември... - видеоклип

Две сълзи след теб

/посветено/

Скъсили са се всичките ми улици.

И никак не приличат на пристанища.

Дъждът сега е просто твърде тягостен

и кестеново пада по площадите.

Убийствено студени, булевардите

се трупат между нас като мълчание.

Случаен смях разпръсква светофарът,

но някакво злощастно разстояние

си спомня, че боли. И че е есенно.

Във ятото настръхнали врабчета

ноември се е свил и шепне песен

за топло слънце (в чуждите небета)...

И аз не плача вече. Две сълзи след теб

напомнят, че отдавна си заминал.

След теб... ноември всичко ми отне - 

дори и чувството, че идва зимата...

/2011/

Спомен за неделя

/посветено/

"Небесата ще се навият обратно,
и земята ще се разпростре пред очите ви.
Живият вън от Живият не вижда нито смърт, нито страх,
При което Исус каза, че светът е неструващ за човек,
който е открил себе си." (Евангелие от Тома, 111.)

Чу ли? Много далеч са от мене земите на живите
и не помня небето какво е над тях. И не помня летата ни.
Тук отдавна не свършва нощта. И не пеят авлигите
във онези крайпътни гнезда, под които след тебе заплаках...

Ти навярно не помниш, но някога тръгна оттука,
със ръце от корали в джобове от тънки рибарени мрежи.
Оттогава не спира дъждът. А пък аз оттогава те чакам.
Правя къща от слама. И си спомням по малко за мене...

... Друго нищо не помня. Небето притваря очите си
и се пръсва над град върху прах от рапани и къщи от восък.
Твърде дълго умирам сама. Тука... все е неделя.
А в неделите, каза ми някой, се раждат щастливите хора.

Някак странно е, знам, но светът ми е люспа от риба –
страшно малък и блед. Ала остър. Съвсем се побира в дланта ми.
И се впива до кръв, и боли – неочаквано близък.
Чу ли? Струва ми всичко и нищо. И нищо за мене не значи.

/2011/ 

Обич до смърт

 

/посветено/

На врата ми виси като старо мълчание
тази обич до смърт, изкована от липси.
И съвсем изранила ръце от протягане,
се разбивам на звуци, намерили смисъл

да са повече „свои”, без да има награда.
Без да кривват по пътя на чужди усмивки.
Да се свият отвътре, като няма „нататък”
и дори във смъртта си да бъдат красиви.

Страшно много тежи това наше откъсване,
като късче олово заседна в сърцето.
И дори да не виждаш в очите ми сълзите,
и дори да си мислиш, че става по-леко...

Февруари е в мене като болка отляво
и замръзва в окото поредна снежинка.
Тротоарено-сив е денят ми. Отдавна
няма път за назад. А си толкова истински...

И съм толкова малка – по-малка от птичка,
спряла тихо в сърце на угаснал часовник.
Ти си много далеч и след тебе умирам...
Ти си обич до смърт. Но такъв те обикнах.

/2011/ 

Пиано за сам

 

/посветено/

Отнякъде те чувам. В полутонове,
които преди мен са те познавали.
Които все се губят между раните.
А белите клавиши отесняваха.
 
По залез пак се любят с тишината ми.
Превръщат я във прах. Крадат безсъници.
Останали без дъх, недосънувани
и вплетени отдавна в мойте пръсти –
 
онези пръсти, дето те рисуваха
по бледите мъгли и разстояния...
Но лятото бездруго се е свършило.
А вътре в мен мълчи едно пиано.
 
И сигурно е страшно, че сме двамата
във тази тишина, от студ изтръпнала.
Отдавна съм сама. Умря пианото.
И все забравям, че оттук си тръгнал...
 

/2010/ 

Тихо плака Септември...

 

Тихо плака Септември, а после се скри зад баирите
и потъна в зеления ирис на всички изгубени приливи.
И дълбоко вчертано в сърцето на малка седефена мида
се пропука небето. С последния крясък на птиците.

Оттогава вали. А асмите кървят мълчаливо.
Ронят едри сълзи от напукани златни зърна
за морето, което без милост от мен си отива
и в което окото на птица е бяла звезда.

Върху жълтите сипеи меко се стелят мъглите
и затягат на възел крилете на сини ята.
А без моето слънце е толкова трудно да дишаш,
че се пръсваш над мене на капки солена тъга.

Потрепервам от студ, но ти давам последната риза,
полунощно тъкана за тебе от бледите нишки луна.
Ще те стопля. А в тая тъй късна и мрачна реприза,
ще рисува Септември зад баира в окото сълза...
 

/2010/ 

...Но за грешните няма Чистилища

 

/посветено/

Във очите ми няма отломки. А е празно. Без път за нататък.
И не стига доникъде въздух. Само писък от неми остатъци.
Тишината разкъсва. До пръсване. И ме блъсва в небе вледенено.
Няма никой и нищо. По пръстите само обич се стича, ранена.

Ослепели от болка, очите ми извървяват се в пътя към тебе.
Търсят мòстове. Пътят за връщане обгорял е. И жалък изглежда.
Отесняха последните истини. И убийството стана награда.
Но за грешните няма Чистилища. (Тях ги пращат направо във Ада.)
 

/2010/ 

Вълча обич

 

/посветено/

Не пожънах любов. Но пък тиха омраза
ме одраска и върна най-жестоката болка.
С остри нокти се впи и до смърт ме беляза –
да ранявам до лудост, от любов да убивам.

И тогава простих. И на теб, и на мене.
Не разбрах как се случи, но просто утихна.
Вълча обич. Към луната прегракнало вие.
Нека свърши нощта. След това ще съм силна.
 

/2010/ 

До другата пролет

 

на Александър

Пролетта ми дойде със безкрили ята,
с глътки дъжд и гнезда, все студени до болка.
С търколила се в шепа като залък луна
и със кръст над небето ми голо – за покрив.

И земята заспа, уморена до смърт.
Уморена да ражда надежда без ропот.
Но взривих сто слънца и намерих си път.
Извървях се до край. И се върнах за още.

Пак ще стана небе. Ще обикна дъжда.
Ще се върне в крилете ми птичият полет.
Без да плача насън и със теб този път
да остана е време. До другата пролет.
 

/2010/ 

Белязана от обич

 

“… И нека са проклети километрите!
Душата ми е влюбена във нейната.” (A.O.)

На Александър

След тебе ми остана само истина.
Две шепи пепел. И небе без птици.
Безкрилие. И слънце непоискано.
И някакво море. И пясък миден.

Не е умиране. По-страшно е от болка.
По-страшно е от полет между длани.
А някак песъчинката в окото ми
вчертава се. И ставам по-голяма.

Не беше леко. Дните натежаха.
Като гроздове, пили много слънце.
Крещим наум. И давим се в съня си.
Измисляме си спомен да сме други.

Измислям те насън. И все си същият.
И аз съм същата. Забравяш ме на ужким –
белязана от тебе и от слънцето.
Белязана от обич. Да се случиш.
 

/2010/