Обич до смърт

 

/посветено/

На врата ми виси като старо мълчание
тази обич до смърт, изкована от липси.
И съвсем изранила ръце от протягане,
се разбивам на звуци, намерили смисъл

да са повече „свои”, без да има награда.
Без да кривват по пътя на чужди усмивки.
Да се свият отвътре, като няма „нататък”
и дори във смъртта си да бъдат красиви.

Страшно много тежи това наше откъсване,
като късче олово заседна в сърцето.
И дори да не виждаш в очите ми сълзите,
и дори да си мислиш, че става по-леко...

Февруари е в мене като болка отляво
и замръзва в окото поредна снежинка.
Тротоарено-сив е денят ми. Отдавна
няма път за назад. А си толкова истински...

И съм толкова малка – по-малка от птичка,
спряла тихо в сърце на угаснал часовник.
Ти си много далеч и след тебе умирам...
Ти си обич до смърт. Но такъв те обикнах.

/2011/ 

Пиано за сам

 

/посветено/

Отнякъде те чувам. В полутонове,
които преди мен са те познавали.
Които все се губят между раните.
А белите клавиши отесняваха.
 
По залез пак се любят с тишината ми.
Превръщат я във прах. Крадат безсъници.
Останали без дъх, недосънувани
и вплетени отдавна в мойте пръсти –
 
онези пръсти, дето те рисуваха
по бледите мъгли и разстояния...
Но лятото бездруго се е свършило.
А вътре в мен мълчи едно пиано.
 
И сигурно е страшно, че сме двамата
във тази тишина, от студ изтръпнала.
Отдавна съм сама. Умря пианото.
И все забравям, че оттук си тръгнал...
 

/2010/ 

Тихо плака Септември...

 

Тихо плака Септември, а после се скри зад баирите
и потъна в зеления ирис на всички изгубени приливи.
И дълбоко вчертано в сърцето на малка седефена мида
се пропука небето. С последния крясък на птиците.

Оттогава вали. А асмите кървят мълчаливо.
Ронят едри сълзи от напукани златни зърна
за морето, което без милост от мен си отива
и в което окото на птица е бяла звезда.

Върху жълтите сипеи меко се стелят мъглите
и затягат на възел крилете на сини ята.
А без моето слънце е толкова трудно да дишаш,
че се пръсваш над мене на капки солена тъга.

Потрепервам от студ, но ти давам последната риза,
полунощно тъкана за тебе от бледите нишки луна.
Ще те стопля. А в тая тъй късна и мрачна реприза,
ще рисува Септември зад баира в окото сълза...
 

/2010/ 

...Но за грешните няма Чистилища

 

/посветено/

Във очите ми няма отломки. А е празно. Без път за нататък.
И не стига доникъде въздух. Само писък от неми остатъци.
Тишината разкъсва. До пръсване. И ме блъсва в небе вледенено.
Няма никой и нищо. По пръстите само обич се стича, ранена.

Ослепели от болка, очите ми извървяват се в пътя към тебе.
Търсят мòстове. Пътят за връщане обгорял е. И жалък изглежда.
Отесняха последните истини. И убийството стана награда.
Но за грешните няма Чистилища. (Тях ги пращат направо във Ада.)
 

/2010/ 

Вълча обич

 

/посветено/

Не пожънах любов. Но пък тиха омраза
ме одраска и върна най-жестоката болка.
С остри нокти се впи и до смърт ме беляза –
да ранявам до лудост, от любов да убивам.

И тогава простих. И на теб, и на мене.
Не разбрах как се случи, но просто утихна.
Вълча обич. Към луната прегракнало вие.
Нека свърши нощта. След това ще съм силна.
 

/2010/ 

До другата пролет

 

на Александър

Пролетта ми дойде със безкрили ята,
с глътки дъжд и гнезда, все студени до болка.
С търколила се в шепа като залък луна
и със кръст над небето ми голо – за покрив.

И земята заспа, уморена до смърт.
Уморена да ражда надежда без ропот.
Но взривих сто слънца и намерих си път.
Извървях се до край. И се върнах за още.

Пак ще стана небе. Ще обикна дъжда.
Ще се върне в крилете ми птичият полет.
Без да плача насън и със теб този път
да остана е време. До другата пролет.
 

/2010/ 

Белязана от обич

 

“… И нека са проклети километрите!
Душата ми е влюбена във нейната.” (A.O.)

На Александър

След тебе ми остана само истина.
Две шепи пепел. И небе без птици.
Безкрилие. И слънце непоискано.
И някакво море. И пясък миден.

Не е умиране. По-страшно е от болка.
По-страшно е от полет между длани.
А някак песъчинката в окото ми
вчертава се. И ставам по-голяма.

Не беше леко. Дните натежаха.
Като гроздове, пили много слънце.
Крещим наум. И давим се в съня си.
Измисляме си спомен да сме други.

Измислям те насън. И все си същият.
И аз съм същата. Забравяш ме на ужким –
белязана от тебе и от слънцето.
Белязана от обич. Да се случиш.
 

/2010/ 

Сълза под крило

 

на Александър

Дъщеря ти ще изплаче смъртта ми.
И сълза под крило ще си свие,
да я топли в онези мълчания –
между стъпки на мъртви и живи...

После свещ ще запали. По мръкнало
пак до теб ще приседне, трепереща.
Ще поплачете двамата в тъмното,
а на мен ще ухаят фенерите...

И тогава ще писнат прозорците,
ненамерили моите длани.
И във дим на тамян и цигари
ще удавите всяко дихание...

Ще посърнат липите пред къщи,
неразлистили голите клони...
Оглуша тишината. Но пръсна
във сърцето ти днес пепелта ми.
 

/2010/ 

Криле за прегръщане - видеоклип

Криле за прегръщане

/на Александър/ 

Аз съм някъде там. (Даже всъщност съвсем да ме няма.)
Във небето ти цял ден се скитам. (А нощем при теб се завръщам.)
Отеснял бе просторът. И под старата схлупена стряха
за летене ръце не ми трябват. А крилете не са за прегръщане.

Имам триста слънца. А пък всъщност едно ми е много.
Все е късно за мен да се уча без въздух да дишам.
Ти си някъде там. И изобщо не си като хората,
с изкривени и страшни лица. И с очи като всички.
 
Аз съм някъде там. Хоризонтът препъва се в себе си.
И подслушва онези мълчания, спящи винаги в тъмното.
Ще се съмне и днес. Ти за мене недей да забравяш.
Ще ти пратя и слънце, и обич. И криле за прегръщане.

/2009/ 

Навик за оставане

 

От толкова летене из небетата,
просторът някак бавно отесняваше.
А облаците се превърнаха на мрежи,
оплитащи ме като навик. Да оставам.

Просмука се във мен усойно Нищото,
за партия опасен шах със себе си.
Където няма място за „величества”,
и хората (понякога) са пешки.

Изстина Адът. Огънят в очите ми
до три пъти във Дявола се вричаше.
Но бе изконно и изрùчно забранено,
и още се сънувам необичана.

Понякога... се моля за оставане
поне в едно от седемте небета.
Но Бог така бездушно оглушава,
че даже Луцифер е по-човечен...
 

/2009/ 

Че огън се кладе и във неделя (Пречупих си ръцете...)

 

Пречупих си ръцете. Вместо клони.
Че огън се кладè и във неделя.
Изгнилото не тлее. И не топли.
И не застила ничия постеля.

Изгнилото в очите няма блясък.
Не раждат плод прекършените клони.
Две лястовици, свили се в гнездата си,
не правят пролет, дето да се помни...

Разнищих се отвътре. Шиех ризи,
с които да прикрия голотата.
Небето се присви. Между корнизите.
Завесите са мрежите на паяци.

Във мене се разпръснаха посоките.
И няма вече кой да ги запомни,
защото паметта не пуска корени,
където няма кълнове на обич.

Пречупих си ръцете. Вместо клони.
В най-святата и Божия неделя.
И паля свещ, отвътре да се стопля –
гнездо и храм във себе си намерила...
 

/2009/ 

И всяко опрощение е свято (Кръвта и виното не се хабят напразно)

Кръвта и виното
не се хабят напразно.
И аз ги пазя.
За последното причастие.
Когато с тленното
угасват всички празници
и всяка свещ запалена
е страшна.
Когато всяка риза
е разкъсана.
От птиците,
които те кълват
до изнемога.
Когато стъпалата
стават живи въглени
и лудо те изгарят -
чак до спомен...
Кръвта и виното
не се хабят напразно.
Във длани ги събирам -
нямам чаша.
Днес твойта хостия*
е голото ми тяло.
И всяко опрощение
е свято.



* Хостия - парченцето квасен хляб, което се дава при причастие и за което се смята, че съдържа в себе си от тялото и кръвта на Христос. В Православната традиция хостията е от парченца квасен хляб, докато в Римокатолическата хлябът е неквасен.


/2009/

Отдавна се превърнах във безбожница...

 

Навярно се пропих. От разкаяния.
А всяка мисъл диша след изричане.
Понякога е празно. Неочаквана
е всяка дума, ронеща се в нищото.

А чашите се пълнят. Със умората.
Последната всеядна е. И девствена.
Стърчи крайпътно, криво-огледална.
И моят образ в нея се процежда...

Навярно съм пияна... Дай бутилката.
Ръката си ми дай. (Не искам пръстени.)
Отдавна се превърнах във безбожница.
Но се прегръщам с вярата. На кръста си...

/2009/ 

Утре ще ме запалиш наново (На разсъмване)

На разсъмване ме гасиш.
Още паря.
Шепот мъглив
се търкулва по клепките.
Извървял си
поредното разстояние.
И се сгушваш на сигурно.
Между стрехите.
На разсъмване
вечно забравям пътеките.
И се моля за дъжд.
(Да отмие следите ми.)
Да забравя
безстрастното тихо обичане.
Да възкръсна във дива,
гореща стихия.
Ти не следваш гласа на
живите въглени,
дето стенат в кръвта ми
за сляпа неделя.
На разсъмване
пак ме гасиш...
Ала утре...
Утре ще ме запалиш наново.
Да ти посветя.


/2009/  

Помня, че изплаквах те. С молитва.

Помниш ли? Умирах те.
До днес.
Някога и ти си бил
самотен.
Просто те измислих.
А нощес
с грешки те преписах.
Неграмотно...
Сигурно е страшно
да си сам...
Знам какво е. Само
се преструвам.
Вчера беше лесно
да си там –
скътан във сърцето.
Нарисуван...
Спри да идваш...
Нека е убийство!
Нека с вик се счупи
тишината...
Помня, че изплаквах те.
С молитва.
Три пъти прокле ме.
За отплата.


/2009/ 

Навярно си измислял този сън...

Небето изкова ми

самота.

Човешко е.

Прегризах си вините.

Закърпих времето

със огнена сълза...

Студено е.

Защото все съм ничия.

Тополите издъхнаха

без теб.

Ръцете им от черно

натежаха...

Прекръстих ги.

Пред празния портрет

светулки

все си паля.

Вместо крясъци...

Навярно си измислял

този сън...

Безлунно е.

(И само ще те шепна.)

Цъфтят звезди.

По стълбите отвън

разрязвам спомени.

А мракът лепне...

/2009/